La melancolía de ser niño,
la melancolía de crecer sin notarlo,
la melancolía de recordarlo,
la melancolía de esperarlo.
Yo parado aquí te trato de ayudar,
como un libro callado estas.
La melancolía de crecer,
la melancolía de tratar y no poder.
para: la melancolía de todos nosotros
la melancolía de recordarlo,
la melancolía de esperarlo.
Yo parado aquí te trato de ayudar,
como un libro callado estas.
La melancolía de crecer,
la melancolía de tratar y no poder.
para: la melancolía de todos nosotros
me encanta, me encanta, hablando la infancia desde la infancia!
ResponderEliminarSería lindo si subieras también la versión canción... la música toda...
qué linda foto, qué ilustrativa de esa melancolía, Alejo! Como la magdalena de Proust!
Bs,
Qué buen texto ése que se llama "Pensar"... qué hay después de la muerte? O qué es morir? Pero por qué preguntar por la muerte y no por la vida? Acaso podemos saber qué es la vida? Hacer de la propia vida una obra de arte, dicen unos textos que yo leo... la muerte ahí ya no importa, es el final, el destino último de todos. Qué hacemos con nosotros mismos, qué hacemos con esta vida que nos atraviesa, no es eso lo importante? Lo importante no es llegar, lo importante es el camino -dice Fito-, pero cómo decía Pedro? Había una canción que vos cantabas que decía algo sobre eso...
ResponderEliminarojala supiéramos que hay después de la muerte ¿no?
ResponderEliminar"Espacio y tiempo" enmarcan tus textos,
ResponderEliminarque son cuadros;
sos niño y lo notás, lo recordás, lo esperás,
desesperás;
entrevés y transformás tu melancolía,
que ahora es poesía,
e inquirís por la muerte,
y el "después", insistente;
yo, que no te daré un consejo,
que no tengo y quizás no hay,
que no citaré textos mayores,
ni menores, ni antiguos,
tan cansados ya,
que no te ofreceré una salida,
ilusoria,
que no te propondré el camino,
que es tuyo,
sólo te diré que espero,
tus próximos versos.
Ojalá supiéramos...
F.
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